¿No es una milicia lo que hace el hombre en la tierra?
¿no son jornadas de mercenario sus jornadas?
Como esclavo que suspira por la sombra,
así meses de desencanto son mi herencia,
y mi suerte noches de dolor.
Al acostarme, digo: «¿Cuándo llegará el día?»
Al levantarme: «¿Cuándo será de noche?»,
y hasta el crepúsculo ahíto estoy de sobresaltos.
Mi carne está cubierta de gusanos y de costras terrosas,
mi piel se agrieta y supura.
Mis días han sido más raudos que la lanzadera,
han desaparecido al acabarse el hilo.
Recuerda que mi vida es un soplo,
que mis ojos no volverán a ver la dicha.
Para releer el comentario de José E. Galarreta, pinche aquí