ECLESALIA
Ci sono momenti in cui il silenzio cessa di essere prudenza per diventare complicità. Il tempo che viviamo è uno di questi.
Mentre l’Europa avanza nell’applicazione del nuovo Patto sulla Migrazione e l’Asilo e vari Stati induriscono le loro politiche di controllo alle frontiere, continuano ad apparire iniziative che cercano di regolarizzare la situazione di migliaia di persone straniere che da anni vivono, lavorano e sostengono silenziosamente le nostre società. Due dinamiche che sembrano procedere in direzioni opposte, ma che rivelano una stessa realtà: l’Europa continua a non decidere come vuole guardare il fenomeno migratorio.
Non si tratta di negare la complessità della mobilità umana né la responsabilità degli Stati di ordinare i flussi migratori. Governare le migrazioni esige pianificazione, cooperazione internazionale e norme chiare. Tuttavia, tutt’altra cosa è permettere che la paura diventi il criterio dal quale interpretiamo le persone. Perché quando la paura occupa il centro del dibattito pubblico, la dignità comincia a spostarsi verso i margini. Ed è precisamente lì che appare una nebbia che conviene dissipare.
Una nebbia accuratamente alimentata da racconti semplificati, titoli interessati e discorsi che riducono vite umane a cifre, fascicoli o statistiche. Una nebbia che trasforma le persone in categorie amministrative e i volti in percentuali. Una nebbia che favorisce la polarizzazione sociale perché risulta più semplice discutere su numeri che lasciarsi interpellare da una storia concreta.
Forse il rischio maggiore di questo tempo non sia unicamente l’indurimento di determinate politiche migratorie. Il rischio più profondo consiste nell’abituarci a guardare senza vedere. Ad ascoltare senza udire. A parlare costantemente di migrazione senza prestare mai attenzione alla voce di coloro che la vivono.
Le persone migranti appaiono ogni giorno nei dibattiti politici, ma molto raramente hanno l’opportunità di narrare la propria storia. Altri parlano per loro. Altri interpretano le loro decisioni. Altri utilizzano la loro sofferenza per sostenere posizioni ideologiche contrapposte. Nel frattempo, i loro racconti rimangono invisibili. E quando scompaiono i racconti, comincia la disumanizzazione.
Questa realtà acquista un carattere drammatico particolare quando parliamo di adolescenti che arrivano soli alle nostre coste. Loro rappresentano il volto più vulnerabile di questa crisi etica. Non hanno scelto il luogo dove sono nati. Non hanno provocato le guerre, le persecuzioni, la fame o il cambiamento climatico. Non hanno redatto le leggi che ora condizionano il loro futuro. Tuttavia, sono loro a portare sulle spalle le conseguenze di tutte quelle decisioni.
Da anni ho l’opportunità di accompagnare e riconoscere molti di questi minori in Sicilia. Non scrivo da una riflessione teorica né da una posizione ideologica. Scrivo dall’esperienza di condividere il cammino con adolescenti che hanno attraversato il deserto, sopravvissuto al mare e arrivato alle nostre coste con uno zaino molto più pesante di qualsiasi bagaglio.
Scrivo anche dalla responsabilità che la stessa legislazione attribuisce a coloro che accompagniamo i loro processi educativi e umani. Perché la tutela di un minore straniero non consiste unicamente nel garantire un tetto o risolvere procedure amministrative. Significa proteggere diritti, favorire la loro integrazione, assicurare la scolarizzazione, l’apprendimento della lingua, l’accesso alla sanità, la costruzione di legami, l’autonomia progressiva e, soprattutto, offrire una presenza stabile che restituisca fiducia dove troppe volte è esistita solo incertezza.
Per questo preoccupa constatare come, in troppe occasioni, i procedimenti amministrativi finiscono per protrarsi durante mesi mentre la vita di questi giovani rimane ferma. Ogni ritardo in un indirizzamento verso una risorsa adeguata alla loro età e alle loro necessità educative comporta molto più di un semplice ritardo burocratico. Comporta tempo di adolescenza perso. E il tempo perso durante l’adolescenza non ritorna mai.
Risulta difficile comprendere che esistano professionisti preparati, comunità disponibili e strutture specificamente pensate per accompagnare questi minori mentre determinati procedimenti rimangono bloccati tra uffici, autorizzazioni e silenzi amministrativi. La protezione effettiva non può dipendere unicamente dalla buona volontà di coloro che lavorano sul territorio. Ha bisogno di istituzioni agili, coordinate e capaci di rispondere con l’urgenza che esige la vulnerabilità di un minore.
Dissipare questa nebbia significa anche osare alzare la voce. Non dalla confrontazione permanente. Non dalla facile delegittimazione. Ma dalla responsabilità etica che nasce quando conosciamo i nomi, condividiamo le storie e comprendiamo che dietro ogni fascicolo esiste una vita che aspetta un’opportunità.
Il silenzio non ha mai protetto i più vulnerabili. La storia ci insegna precisamente il contrario. Per questo le nostre comunità, le nostre associazioni, le nostre parrocchie, i nostri centri educativi e le nostre istituzioni sociali non possono limitarsi unicamente a gestire risorse. Siamo chiamati anche a generare una cultura diversa. Una cultura capace di smontare pregiudizi, di offrire spazi di incontro e di ricordare che l’integrazione non comincia mai con un documento, ma con una relazione.
Non è casuale che Papa Leone XIV abbia voluto situare sin dall’inizio del suo pontificato la realtà migratoria al centro del suo sguardo pastorale. La sua visita alle Canarie, una delle grandi porte d’ingresso all’Europa, e il suo viaggio a Lampedusa, divenuta simbolo universale della sofferenza nel Mediterraneo, possiedono un’enorme forza profetica.
Non sono unicamente due destinazioni geografiche. Sono due frontiere morali. Due luoghi dove l’Europa contempla se stessa.
Alle Canarie, il Papa ha rivolto parole che dovrebbero risuonare ben oltre le comunità cristiane: «Voglio inchinarmi davanti alla vostra dignità».
Non ha detto che si inchinava davanti alla loro utilità economica. Né davanti alla loro situazione amministrativa. Né davanti alla loro nazionalità. Si è inchinato davanti alla loro dignità. E quella differenza cambia tutto.
Perché la dignità umana non dipende mai da un permesso di residenza, da una frontiera attraversata o dalla nazionalità iscritta in un passaporto.
Come credenti, questa convinzione non nasce da una scelta politica. Nasce dal Vangelo. Gesù non ha mai chiesto prima da dove veniva una persona prima di avvicinarsi a lei. Non ha mai condizionato la compassione alla provenienza. Non ha mai trasformato la vulnerabilità in sospetto. Ha sempre guardato le persone prima delle etichette.
Forse questo continua ad essere oggi la sfida maggiore per le nostre società. Tornare a guardare le persone. Recuperare i nomi. Ascoltare i racconti. Costruire politiche pubbliche che sappiano armonizzare sicurezza, legalità e diritti umani senza sacrificare nessuno di questi pilastri.
L’Europa ha bisogno di norme. Ha bisogno di coordinamento. Ha bisogno di una gestione responsabile della mobilità umana. Ma ha bisogno, soprattutto, di non perdere l’anima. Perché nessuna legislazione sarà pienamente giusta se dimentica il volto concreto di coloro che intende proteggere.
Finché continuerà a esistere un minore che aspetta un indirizzamento che non arriva mai.
Finché una famiglia rimarrà intrappolata tra l’incertezza e la speranza.
Finché il Mediterraneo continuerà ad essere teatro di naufragi evitabili.
Finché ci saranno persone obbligate a vivere tra sponde.
Continueremo ad avere la responsabilità di dissipare la nebbia.
Non per alimentare scontri.
Ma per ricordare, con serenità e fermezza, che ogni società finisce per somigliare al modo in cui tratta coloro che hanno meno capacità di difendersi.
E perché, in fondo, la credibilità dell’Europa non si misurerà dall’altezza delle sue frontiere, ma dalla profondità della sua umanità.
IÑIGO GARCÍA BLANCO, Fratello Marista,
SIRACUSA (ITALIA)
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